Bout.

Plus que de la sale viande, puante, saignante, le sous-homme. La carcasse qui gueule, qui se vautre, grogne et ronfle. La dignité ? Et puis quoi encore ? Y’a pas d’épaule ici, pas de canne à pêche pour nous sortir de là. Ca sent les pieds, la transpiration et l’alcool. De la beauté il y en a toujours, oui, dans l’encre de la Seine, la nuit. Il fait encore chaud à Paris, c’est pas tout à fait l’automne. Le bruit est partout, dedans, dehors. 

Les gens titubent sur les pavés, c’est l’heure de rentrer.